书迷楼

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第62章 心语（第1页）

黄昏的光线总在四点十七分准时斜切进窗棂，像把鎏金的手术刀，精准地剖开时光的筋膜。

我总在这时放下手中的活计，看那束光如何在木质地板上流淌成河，河床上沉淀着细碎的尘埃，每当赤脚踩过，吱呀声便会惊起一片银亮的光斑，恍若时光抖落的鳞甲——这是只有我能听见的暗号，指引着通往意识褶皱里的那间房。

最初的相遇发生在二零一九年的梅雨季。

连续十七天的阴雨让墙纸泛起细密的霉斑，台灯在稿纸上洇开的光晕像团融化的黄油，钢笔尖悬在"

童年"

二字上方颤抖，墨水滴在纸面上晕成深色的泪痣。

忽然间后颈泛起一阵细密的凉意，像是有人隔着岁月轻轻吹气，紧接着无数碎片便从记忆的裂缝里涌来：三年级课本第47页被雨水洇开的插画，体育课上滚进双杠底的草莓橡皮，还有毕业典礼那天攥到发皱的粉色信封，信纸上用荧光笔写着"

我喜欢你"

，却在递出前被暮色揉成了纸团。

推开门的瞬间，薄荷味的风裹着槐花的甜腻涌来，那是一九九八年的夏天。

房间比想象中宽敞，天花板垂着水晶吊灯，却不是常见的透明，而是蒙着层淡淡的琥珀色，像被时光熬煮过的树脂。

地板是老松木的，缝隙里嵌着经年的尘埃，踩上去会发出"

咯吱——咯"

的声响，像是旧时光在耳畔私语。

窗台上的玻璃罐有七个，从左到右依次矮下去，像排褪色的八音盒。

最左边的那个装着暴雨前捡的鹅卵石，记得那天我蹲在巷口，看铅灰色的云团在天边翻涌，雨点砸在青石板上溅起铜钱大的水洼，忽然看见砖缝里卡着颗带纹路的石头，纹路像极了地图上蜿蜒的河流。

我蹲在那里抠了十分钟，手指被磨得发红，最后把它装进奶奶的薄荷糖罐——那时的我坚信，每颗石头里都住着一个小人，会在雨夜顺着纹路游向大海。

中间的罐子装着春游时捡的鹅卵石，那天我们去郊外的水库，阳光把水面晒得泛蓝，我和阿芳蹲在岸边比赛打水漂，忽然看见浅滩上躺着颗半透明的石头，里面嵌着片完整的枫叶，像是被谁用时光做的胶水粘在里面。

阿芳说这是水鬼的信物，吓得我差点把石头扔回水里，后来却偷偷把它藏进书包，直到现在，每当看见它，还能听见那时的蝉鸣，看见阿芳扎着马尾辫跑过堤坝的背影。

最右边的罐子最特别，里面是十六岁深秋捡的石头。

那天傍晚和母亲吵架，我赌气跑出家门，沿着河岸走了很久，直到夕阳把云彩染成橘子汽水的颜色，忽然看见芦苇丛里躺着颗椭圆形的石头，表面被磨得温润，像块烤过的蜜蜡。

我蹲在那里，看阳光在石头上流淌，忽然想起母亲早上给我热牛奶时，蒸汽在她眼镜上蒙起的白雾，想起她总在我书包里塞的薄荷糖，想起吵架时她发红的眼眶——原来愤怒的潮水退去后，留下的是这样温柔的石头。

墙角的钢琴是立式的，漆色斑驳得像块老旧的树皮，琴盖上摆着张泛黄的琴谱，是《致爱丽丝》，页脚有母亲用铅笔写的"

给小树苗"

，那是我的小名。

记得小时候总爱趴在琴盖上看母亲弹琴，她的手指在琴键上跳舞，偶尔会碰到我的鼻尖，痒得我直笑。

现在按下琴键，灰尘会随着声音扬起，在阳光里跳圆舞曲，音色沙哑得像个历经沧桑的老歌手，却总能准确地唤醒那些被岁月封存的夜晚：比如初三那年的冬夜，我趴在桌上写作业，母亲坐在钢琴前轻哼摇篮曲，琴声混着暖气片的嗡鸣，让整个房间都变得温暖而慵懒；比如大一寒假回家，看见母亲对着钢琴发呆，琴键上落着层薄灰，我才惊觉她的手指早已不再灵活，那些曾在琴键上跳舞的时光，原来早已悄悄停在了某段旋律里。

最迷人的当属墙上的镜子，说是镜子，倒更像扇通往时光的窗。